Balada-bagdá

Era dezembro ou janeiro de um verão 

verde-ácido, o barulho do pneu na grama, 

chegávamos e ríamos, ríamos do nome do hotel de veraneio, daquele letreiro caído, torto.

Minha mãe com uma faixa na cabeça enrolando 

palavras e ríamos sentados

na mesa de madeira, as cores pastéis esmaecendo o cenário.

Com as mãos dadas e o riso frouxo nos
despedíamos do pessoal.

Fazia calor dentro da gente, mais do que fora.